От тебя снова и снова ускользают дни, оставляя на губах привкус событий, связывая обещаниями, от которых нет никаких следов. Ты можешь пытаться думать и можешь пытаться говорить, но мир кажется - непоправимое несчастье! - совершенно нереальным. Ты стиснут между чередой событий и происшествий словно старая игральная карта, раскинутая вместе с другими кем-то для своего неторопливого солитера. Все очертания туманны и неопределенны, тысячи пятен и мазков в каждый трудновыделяемый момент времени все также остаются тысячами пятен и мазков, которые передвигаются по улицам. Ты ходишь между ними, опрокидываешь что-то по пути и все в тебе говорит, что ты другой, другой, другой.
Воздух густой и желтоватый, а мельчайшие его частицы так и смазаны грязью. Ты все также пребываешь среди пятен и мазков, но внезапно оказывается, что ты больше не власте над этим миром и над собой тоже, теперь тобой и миром правит нечто, чей голос звучит в твоей голове.
Ты другой, другой, другой. Наверное, это Бог. Наверное, это ты.