"Она сказала:
     -  Знаешь,  мне  давно  хотелось  написать  о  Коле.  Что-то  наподобие
воспоминаний.
     - Напишите.
     -  Боюсь, что у  меня нет таланта.  Хотя  всем  знакомым нравились  мои
письма.
     - Вот и напишите длинное письмо.
     - Самое трудное - начать. Действительно, с чего все это началось? Может
быть, со дня нашего знакомства? Или гораздо раньше?
     - А вы так и начните.
     - Как?
     - "Самое трудное - начать. Действительно, с чего все это началось..."
     - Пойми, Коля был всей моей жизнью.  Он был моим  другом. Он  был  моим
учителем... Как ты думаешь, это грех - любить мужа больше, чем сына?
     -  Не знаю.  Я думаю, у любви вообще нет размеров. Есть только - да или
нет.
     - Ты явно поумнел, - сказала она."
С.Довлатов "Чемодан"

Некогда прочитав запоем и подряд несколько повестей Довлатова,  пришла в неописуемый восторг. Очень уже было похоже на навечно любимого  Ремарка, но как-то ближе и роднее. А потом... потом я, глупая женщина, начала находить фактичексие нестыковки в его таких , казалось, искренних атобиографических рассказах. И оказалось, что пишет мой любмый Довлатов в жанре ПСЕВДОбиографической прозы. Господи, ну предупреждать же надо!! Крупными буквами на обложке. Я же ему так верила! Так плакала! Так любила!  Да мне жить, может, хотелось от того, что верилось, что есть еще такие замечательные мужчины. А все это псевдо, оказывается.

До сих простить емуне могу. Обманутые женщины редко бывают справедливы.

Знаю и понимаю, что он прекрасен, лиричен и ироничен. Но простить не могу! И в книжных магазинах и библиотеках брезгливо обхожу подальше.

Хотя... вот эти его слова про любовь, пожалуй, лучшее, что можно вообще сказать: в любви есть только - да или
нет.
А может,  все -тки бывают полутона и размеры? И во мне просто  говорит  все тот же "юношеский" максимализм, который не дает "простить" Довлатова? А?