Я сделана будто из дыма.
Дуррррацкое состояние, а я как всегда глупая, а жизнь как всегда придурковатая, а тебя как всегда не хватает до безумия.
И как-бы вот работать круглосуточно, чтобы не было даже секунды свободной, чтобы не думать , не смотреть и не вспоминать. А вот не получается, и если днем хоть как-то можно завалиться по самое нехочу делами, то дома спокойно находиться не получается, все время внутри что-то тянет , и хочется плюнуть и написать очередную глупость на которую ты как обычно огрызнешься , а дальше все будет как прежде. А ночами в голове рисуются сказки, о том, что я тебе очень нужна, и ты мне напишешь. Сказки о том, что когда-нибудь, в следующей жизни, возможно, получится стать подругами. Сказки о том, что в других мирах другая я умнее, а ты терпимее. Сказки.

Я надеюсь, что хотя бы ты, наконец, вздохнула с облегчением без меня. Я надеюсь, что это все не напрасно.