"Я не знаю, могут ли вырасти цветы на выжженной земле. Только этот образ крутится у меня в голове, когда я думаю о возможности счастья. Не того счастья, которое свалилось само в юности, а потом так же самовольно покинуло тебя. А того потрепанного и повзрослевшего, на которое уже не рассчитываешь и которому не веришь, потому что весь твой жизненный опыт говорит о том, что перед тобой самозванец в чужих одеждах.Как научиться быть счастливым, когда лимит ожидания исчерпан, надежды обмануты, а те душевные силы, которые остались, хочется тратить на то, чтобы элементарно прожить, защитившись от разрушительных эмоций? Ты уже не ждешь никого, а тут оно стучится в дом. И, несмотря на свои страхи, ты робко открываешь дверь и приглашаешь его за стол. Ты смотришь, слушаешь, позволяешь ему быть, но все равно не веришь и не впускаешь в себя.
Но постепенно острота чувств возвращается к тебе. И тут ты понимаешь, что даже если оно уйдет и обманет, но все равно пусть будет. Хотя бы мгновение. Обманное, самозваное и фальшивое. И хрупкость его существования уже не является для тебя сюрпризом. И ты наконец смиряешься с этим, не отрицая такое счастье, а принимая его.Но, как ни странно, оно не уходит. И тогда на выжженной земле, вопреки всем законам природы, расцветают нежные, тонкие, сильные, волшебные цветы..."