За окном протяженностью в блуждающий нерв, бегут машины.
Сигналами свою правду в истерике.Жуткий гул.
асфальтной крошкой по глазному яблоку, настоянному на самогоне сознанию...В липкое и тянучее, глотающее бытие-формалиновый сироп с запахом обмана.
Рисовать им белые цветы на запястьях, выводить синими, иллюзорно-тонкими венами причудливые узоры, странные, таинственные вензеля. День моей сказки напополам с пеплом догорающих фонарей в чужих руках.
А я шершавые,как кошачий язык страницы прошлой истории,перебираю исключительно осторожно, боясь нарушить хрупкость печального, почти мавзолейного покоя.Умиротворение во всем. И не излеченный, читабельный в лице и глазах пафос.
Где-то внутри жило солнце.Сегодня слишком много пыли.И вяжущее "я" во рту, склеевшее челюсти пыльной брагой... по солнцу тоже.Слишком грязно, через-чур пачкано.
А за окном протяженностью в блуждающий нерв, бегут машины....
Я их пальцами...Как муравьев....