"Мы говорим: "Спасибо тебе за то, что ты есть", когда не можем сказать: "Я люблю тебя.""(с)

Жизнь, в сути своей, самый неумелый художник.Слепой,глухой, с дрожащими руками.Но умело держится. Уверенно держит кисть.Рисует. Немного по-детски, немного наиграно, немного...немного больно?

В день рисует тысячи новых картин, продолжает их в течении многих лет,не переставая рисовать новые,выплескивая на мешковину мечты, эмоции, тайные страхи, фантазии, цели-замысловатыми узорами..., а старые, желтые, с полустертыми рисунками, потрескавшиеся холсты, выбрасывает в огонь.До полного сгорания.Перед этим-агония.Перед этим, плавящееся масло воспоминаний раскаленной сталью. Перед глазами-все что было.

Видимо на мою картину неумелая жизнь выплеснула все то, чего она больше всего боялась.Превратив холст в ночной кошмар.Мой ночной кошмар. Живу с бременем, убежать от которого не могу.Рассказать кому-нибудь о своем прошлом...Не поверят же...Там пожалуй круче чем в американских боевиках и драмах. Рассказать кому-нибудь...Никогда.

Я всю свою прожитую,изъеденную молью-проснуться пытаюсь.И не могу.Никак не могу.Не выходит.

И слезы мылом для души...Только.

Жизнь, в сути своей, самый неумелый художник...

А я говорю тебе спасибо, за то, что ты есть....