Стол больше похож на кладбище пепла. На кладбище дохлых надежд. А я не сдаюсь-все одну за одной,одну за одной и от вида форфорово-тонкой, очередной бледной сигареты уже становится плохо, но упрямая ведь....Как февральский снег....Уже пора умирать, а все еще есть...

 И я бы...За мир-сигаретой.Белым пламенем....В один затяг.И не вредней никотина, наверное...

Время вспять, а я тороплюсь. Только куда тороплюсь не знаю.К дороге нового начала? Лишь бы так.

А пальцы в крест уже не гнутся.Замерзли...

Жду весну.По прежнему тихо. А я все равно в вечный март с головой.В мой март.В одиночной камере...