Смотрю в зиму, через битое окно. Там холодно-с другой стороны мира... Свитер наизнанку, а холода, как оказалось- не существует...Холод просто отсутствие тепла.
А я так верила...Мы верили.
Ройбошевый чай вместо крови. Крохотный пакетик с заваркой вместо сердца. Веришь мне? Ну и не надо.
Там, за стеклом, разбитым пулей, бегут люди. Они тепло одеты, и ходят как пингвины.По льду. Хрупкому, покрытому льдом асфальту, корка которого вот-вот треснет. Что останется нам с тобой?
Холодный порыв ветра заставляет меня закрыть ладонью порванные края стекла,ведущего в другой мир.
Снова горячий ройбошевый чай. Маленькое счастье.Маленькая радость...
А я, черт дери, хочу в горы. Хочу к свободе, к порывом редкого, но свежего воздуха, к яркому, холодному солнцу и месту под ним... Птицей хочу....
-Не глупи. Помечтала-и хватит.
-Молчу-молчу)Но на следующей недели в горы...Обязательно.
-Конечно...Смотри в окно.Там другие люди. Там другой мир...
Медленно подтягиваюсь в серому окну и смотрю в немую даль. Ветра больше нет. Дыра от пули, как глазок...Смотрю...Спектакль под названием жизнь...
Смотрю в зиму, через битое окно. Там холодно-с другой стороны мира... Свитер наизнанку, а холода, как оказалось- не существует...Холод просто отсутствие тепла.