Из меня, как из старой псины, лезет грудное рычание. В порыве ярости, я роняю кисть руки об стену, прикусываю, чертыхнувшись губу и обессилено падаю на пол. Сбичивое прирывистое дыхание путается в ворсе ковра и я вижу крохотную мушку, незадачливо спланировавшую на ковер в этот момент. Камикадзе хренова.
Мушка растеклась по моей ладони.
Это новый подвид тихой истерики. Поболит и пройдет.