Я еще ощущаю на пальцах сладковатый запах книжной пыли. Ничто не сравниться с этим запахом и с тем чувством, которое испытывают внутренности, когда в твоих руках покоится старинный фолиант.

Мимо меня проносятся люди. У каждого из них была своя история,своя жизнь,собственные уникальные идеи, мысли, вероисповедания и характеры. Но мы связаны. Мы-люди разных эпох, возрастов и взглядов, связаны ручным, растрепавшимся от времени, ветхим переплетом, тонкими желтыми страницами, на которых выбиты печатной машинкой (не всегда ровные) буквы и тем, что пытался донести автор с помощью своего текста.

Так странно осознавать что ты- всего лишь песчинка в истории. И не менее странно осознавать что ты- это её неотъемлимая часть. Ты то звено, которое может что-то скрепить или что-то начать. Ты можешь творить историю, изменить её или...ну, есть еще много вариантов.

Книга. никогда не придавала значения этому слову и смысла, которое в нем гнездится. Книга с её таинством, судьбой, с человеческой жизнью и пометками на полях карандашом... и есть история.

Странно что на такие мысли натолкнула книга...Может все-таки это была не пыль?