Привет. Все нормально. Пальцы холодные, но это не важно.
Ты писал что-то о грусти, кажется... так вот- сердце в железе же, о чем ты? Я больше не пишу элегическим дистихом и уже похожа на человека. Ты, конечно же, не поверишь....Ну и пусть. Я-то знаю.
Вокруг меня люди.Их много и все они...Разные такие.. Нужные и не очень. Важные и просто декорации. Ты сейчас улыбнешься. Вот на этом моменте, и уголки твоих губ украсит тонкая паутинка морщин. как наяву вижу. Так вот...Люди... Я по прежнему их не люблю, но по прежнему к ним привязана. Глаза? Да...карие тоже не люблю. В них огня много, через чур.
Я уже дышу, кстати. Контролирую себя и с каждым днем все жестче. Может не умней, но видимость лучше. И улыбаюсь где-то на уровне линолеума. Не искренняя какая-то... Чувствую себя как в стихотворении Высоцкого про "Дурной сон". Гадко как-то...
А деваться, знаешь ли, некуда. В пене, в мыле, как загнанное животное, верчусь зачем-то, а мир стоит. И больно от этого, что ли. очень больно.

А еще...Прости меня. За то, что я себе изменила.