День горячий.
С ветром холодным. С зашиворотными листьями и трубным хрипом города.
Еще окно, еще дом, еще чуть-теплый кофе. А затем размен на не туманную улицу с молочным табачным дымом.
Хорошо может быть.
Мой зеркальный бог не верит в то, что золото дороже дерева. Не верит в темные города и в то что я ничей.
Меня не касается. Я пишу стихи.
Северный.