Мой океан.
Расплавленая смола, что лежит конвеером у ног. Дорога нового начала.
И бежать.Бежать.Бежать... Курить одну за одной. И ждать.
Спасения ждать.Руки, протянутой утопающему, которому не за что больше бороться.И единственный выход-камнем на дно.Это было бы правильно. Но слишком трусливо. Даже для меня.
*собственно по сему, товарищ Тоши запасся терпением, и вдуплив, наконец-то, что помощи ждать неоткуда, да и неоткого, решительно поплыл дальше.И правильно сделал.Молодец*
Я ищу новых людей.Ищу с судорогами за пазухой, ищу...Потому что они глоток воздуха.Свежего, а не того, что осел угарной копотью на легких.Не того, который липко вяжет рот вкусом скуки, а того, который заставляет дышать с удовольствием.Как следствие-жить.
*Но поскольку новых людей вокруг все меньше и...меньше...и меньше...товарисч Тоши, под кодовым именем "Кусок Мудла", не отчаивается, а учится обходиться без воздуха. На хуй его.*
Я пишу.Слишком бессмысленно и несвязно...сейчас. Во всем виновата бессоница.