"Мне могло бы быть смешно, но нашивки на руках не вызывают у меня улыбки.Может за это ты меня простишь?"

Я люблю эту фразу.Она вызывает у меня приятное притяжение к окружающему и последующее ложения "хрена" на оное.
Почему-то меня заставляет улыбаться приятный вкус пережеванного послесловия. Пряный и терпкий.Немного с грустью,черным индийским перцем и лимоном.

А еще больше я люблю когда ты говоришь эту фразу.Когда адресуешь её мне.И вспоротые вены на твоих руках кровоточат, истерика утихает, осколки битой посуды собираются в темном совке и в воздухе пахнет цитрусом...Я люблю когда ты сжимаешь кулаки что есть силы, твои глаза нагло прищурены, а левая бровь нервно подергивается от напряжения.И улыбку.Которая следует за каждым движением. Решительно следует. Обезоруживающе.

Нашивки на руках...Мое серое солнце.