На сердце боль,в душе тоска.
Как дальше жить,пока не знаю...
Я до сих пор,закрыв глаза
Лишь о тебе одной мечтаю.

Я помню всё...Твои глаза,
Твою забавную улыбку.
Твои тв дерзкие слова,
Что вмиг пронзили,словно пики.

Закончен вновь сюжет игры,
Театр вновь не интересен...
Герой повержен и убит
Той сладкой ложью,что сулила.

Роман окончен,автор вновь
Берёт листок,свои чернила...
И вновь и вновь творит сюжет...
Но Боже мой!Всё так красиво...

В моём романе всё не так...
Сюжет давно судьбой написан:
Я был повержен,ты мой враг!
И лишь в ответ: "Я ненавижу..."

Я ненавижу всё вокруг...
Я ненавижу всё,чтобыло...
Я ненавижу эту боль,
Что мысли мне опять затмила...

Я ненавижу.Снова мрак
И автор вновь берёт чернила...
Быть может...это всё не так?
Быть может,жизни нет счастливой?

И он писал,писал роман,
Не о любви,а о печали...
Она ушла,оставив боль,
На сердце огненные раны.

И каждый раз он вспоминал
Тот образ девушки прекрасной.
Но он теперь лишь обжигал,
Всё больше сердце разбивая...

Ведь след любви остался в нём,
Остались в памяти мгновения,
Когда касался он рукой
К ёё,как бархат,нежной коже...

Он не забудет никогда
Её глаза,её улыбку.
Он будет помнить навсегда,
Как сердце в миг она разбила.

И в этом мире больше нет,
Его любви и счастью места...
Его роман подвёл черту,
Финал судьбою был написан.

Судьбу,увы,не изменить.
И сердце тоже вряд ли склеить...
Зачем тогда мы любим,ждём...
Ведь жизни том за нас написан?