ИНСУЛЬТ

И вот ещё одно утро…Первое, что чувствую – боль.
Я просыпаюсь с неохотой, потому что знаю, как пройдёт день. Ничего необычного, ничего нового. Лишь эта комната, уже сколько времени я не выхожу из неё, за исключением тех дней, когда мой давно уже взрослый сын везёт меня в инвалидной коляске в ванную, чтобы помочь мне помыться. Я ненавижу это проклятое инвалидное кресло – символ всего, что случилось со мной. Того, чем я стал, во что превратился.
Рядом со мной на столике стоит еда. Я уже давно не хочу есть. Почему? Это просто: еда поддерживает моё существование. А я не хочу просто существовать. Всю жизнь я что-то делал, я пытался стать успешным я шёл к своей цели ради этого? Болезнь не переучит меня, не перевоспитает меня, о нет, я слишком стар, чтобы учиться жить по-новому. Я не живу, я существую. Я бесполезен. Я сломался.
Пытаюсь сесть. В конце-концов, повозившись, сажусь. Нелегко двигаться, если твоё тело наполовину умерло. Включаю маленький, покрытый пылью телевизор. Так теперь я изучаю мир. Лишь ложь изобилирующего пошлостью телевидения. Это ложь для лжецов. Если бы у меня что-нибудь было, я бы обменял это на возможность читать. Напротив моей кровати стоит книжный шкаф с английской классикой. Но я не могу больше читать. Болезнь поразила мой мозг таким образом, что я не помню даже букв.
Рядом со шкафом стоит письменный стол, на нём – фотография моей умершей от рака жены. Словно желая мне страдания, они поставили здесь этот портрет. Я хочу всё забыть, я никого и ничего не хочу знать, не хочу ничего помнить. Я хочу ходить. Я хочу на свободу.
А пока я здесь.
И всегда здесь буду.
Ничто не изменится.