VIII
(Вольный перевод)
 

Цвета. Законы. Ароматы.
Рыдает тело на кресте.
Слова – пугливые циплята.

Но нет, мечты уже не те!
Толпа всё требует услады,
Но только хохот в пустоте!

Лишь копоть неба - Мысли Наши.
Твой жест и терпкое вино.
И грудь подруги. Всё равно
Цветам не стать вовеки чашей!

Ночь стелет ложа золотые.
Все эти игры ни к чему.
За что страдаем? Почему
Мы – прокляты, а вы – святые?