а разве существует свобода? поднимаясь на седьмой этаж думаю о том что...если бы я написала книгу то она была бы про ветер ночь и город.все персонажи умерли.от чумы,тифа,ветрянки,лени...не важно...а что ещё важно если не ценишь? седьмой этаж.тут могла бы жить я а мог бы и ты.дальше только крыша.выше,выше... что ты делаешь здесь,одинокая,что ищешь... свободу? нет здесь свободы.она была в каплях того ливня в котором ты купалась как в счастье.она была в звезде которую ты ему подаришь. ступаю на крышу. город. фонари. и запах апельсинов. нет.это не депрессия и не меланхолия и даже не отчаяние. думала что ступить на краюшек страшно,оказалось что нет...страшно думать о том что я не сорвусь,я должна жить.ведь не зря. хожу по краю.и музыки в ушах нет и никто не видит,ночь всё-таки.шнурки развязались,болтаются на высоте восьмого неба.а небо...оно везде такое,твоё.и ты не смеешся,ты даже не плачешь.ты играешь с небом.небо хочет тебя,очень сильно,оно одно...ну что ж ты,детка...не нужно... спрыгиваешь медленно,закрываешь люк,вниз семь этажей пешком...здраствуй жизнь...