via cirrhoz uncensored

Я однообразно бреду вдоль аллеи с каким-нибудь отталкивающим названием вроде «Бульвара Свинопасов». Ночью с небес сыпался моросящий дождь, а к утру он подмёрз и теперь висит в воздухе, как кусочки стеклянной бритвы, и оцарапывает мне щёки. А я ледоколом тащусь сквозь эту мёрзлую пыль, оставляя за собой ровный след и водовороты.

Под ногами чуть слышно шаркает мелочный гравий. Братская могила камушков, которую забыли закопать.

Моя худая голова торчит из бесформенного пальто, словно дряхлый червяк из яблочного огрызка в нерешительности — то ли залезть обратно, то ли покинуть подгнивающее пристанище.

В обеих ладонях я сжимаю два длинных блестящих ножа. В молодости я почитался одним из северных племен, как бог коварства, и меня изображали охрой на морщинистых скалах в виде сутулого силуэта с парой клинков. В жертву мне почему-то приносили медные фигурки животных. Позже племя было поглощено более крупной общиной, я признан языческим божком и с позором изгнан из пантеона. Лишь в кармане до сих пор позвякивают жертвенные коровы. Пастух металлического стада.

Сейчас на Бульваре Свинопасов пустынно, даже время ещё не пришло сюда, пока лишь пространство, которое я режу на правое и левое, кромсаю космос на две ровные части.

Вон я, ухожу всё глубже в сжиженный пресный туман аллеи, совсем пропадаю из виду, оставляя симметричное «одиннадцать» гореть серебряным огнём заточенных лезвий.