Мы с 2 друзьями решили устроить небольшой батл по Алисе. Переписать ее на свой лад. Итак, вторая рукопись неполной первой главы моего варианта "Алиса в Стране Чудес". Будет дорабатываться и дополняться.




Эл в Стране Чудес

160 г муки
7 яиц
150 г сахара
20 г шоколадного порошка
100 г масла
50 г бисквитной крошки
для начинки:
200 г сметаны
200 г шоколадной помады
50 г марципана
50 г сахарной пудры
2 белка
1 желток
ягоды черешни
цукаты из апельсиновой корки
В растертые с сахаром желтки добавить шоколадный порошок, муку, растопленное масло, бисквитную крошку и взбитые белки. Готовое тесто выложить в форму и выпекать 40 минут. Охлажденный торт разрезать на пласты и смазать сметаной. Растопленной шоколадной помадкой залить торт. Украсить марципановыми сердечками. Для начинки марципановую массу смешать с сахарной пудрой. Из теста вырезать сердечки. Бордюры смазать взболтанным желтком. Выпекать в духовке. Белки и сахар растереть в помаду, которой намазать середину сердечек. Украсить черешней, нарезанной кусочками, и цукатами.

Глава первая. Вниз по кроличьей норе

Как известно, театр начинается с вешалки, дом - с грязного рваного носка, а сказка начинается с двери. Большой дубовой лакированной двери в облаке. Облако казалось таким близким, что вздумай ты поднять голову, то непременно стукнулась лбом в дверь. Зная, что это довольно больно, ты просто закрыла глаза. Так ведь, Алиса? И то, что происходило потом, было бредовым сном или былью - сказать точно ты не могла.
Пусть тебе приснится самый сладкий сон, ведь нет выбора, нет вариантов, и реальности нет, и людей, и чужих голосов в твоей голове, и тебя самой, кажется, нету тоже. Единственное, что реально, что можно потрогать, что закричит, если закрыть ему нос – это твой сон. Сладкий, светлый сон про улыбку, про улыбку без головы, такую нечаянную, невинную, скалистую.
***
Сюда все попадают совсем одинаково. Даже как то грустно и обидно. Ни фантазии, ни индивидуальности, ни насмешек завистников, ни восторга окружающих, ни собственного удовлетворения или поругания - все там будем, все придем к этому одинаково и по тому же пути - вниз по кроличьей норе. Кажется, знал я это с раннего детства, а быть может, все эти мысли пришли мне в голову лишь секунду назад.
Ну да ладно. Я уже перевернул стол в саду Шляпника; раскидал ненужные никому карты, но в которые все-таки мы верим; курил трубку с синей гусеницей и встретил клыкастую любовь. Я прошел все этапы, всю историю. Осталось украсить это черешней и цукатами, чем и собираюсь заняться.
С чего началось? Кролик? Влажные бедра? Первая сигарета "Графа Дейн"? Темные полуночи, бутылки пива с крыш девятиэтажек, безумие в наушниках, строки стихотворений, гневных, пустых, обращенных тебе, всему миру и себе?
Кажется, все проще: началась сказка с большой дубовой лакированной двери. Помню, тогда я плакал. Очередные ссоры с музой в жизни и с музой в голове, тупая боль в кулаках, полученная в ответ от стены, гнилые, трухлявые строки в кофейном блокноте - все это вызывало жестокую жалость к себе, жалость до слез. Большая толстая ладонь упала мне на плечо, вторая такая же ладонь взяла за подбородок:
- Не плачь, няшка.
Передо мной стоял широколицый лысый мужчина с улыбающимися зелеными глазами. Отчего-то он был без футболки и на его волосатой груди был выбрит кролик - такой же кролик красуется на журнале "Плейбой". Грязные синие штаны с лямками довершали в моем сознании образ водопроводчика.
- Идем со мной, - глаза улыбались, верить им было просто нельзя. Я молча встал и мы пошли. Красная трава, фиолетовое небо, мы шли пригибаясь, чтоб не задеть облака, - все было как раньше, но немного другим. Вдалеке звучал волчий вой и меня все подгоняли "Давай быстрей".
- Слушай, а как тебя зовут?
Синие штаны притормозили:
- Зови меня Белым Кроликом, тебе будет этого достаточно.
Я недовольно промолчал. Через несколько минут ходьбы мы остановились. "Здесь!" - сказал Кролик. Я оглянулся по сторонам, чтобы понять, чем это место примечательней других.
- Но почему?
Кролик молча ткнул пальцем вверх. Я поднял голову. Над нами была дверь. Массивная коричневая дверь, которую обычно видишь по телевизору у президентов крупных нефтяных компаний. Эта дверь была ввинчена в облако, нависшим над нами.
- Куда ведет эта дверь?
Кролик покрутил пальцем у виска:
- Это кроличья нора.
- И так куда она ведет? - повторил я свой вопрос. Зеленые глаза взглянули на меня с укоризной:
- Ну куда может вести кроличья нора, сам подумай. Конечно же, вниз!
Золотой ключик быстро вошел в скважину, повернулся, и дверь с размахом задела меня по макушке. Приседание не помогло. Пока я поглаживал свою макушку, Кролик схватил меня и забросил на облако. Облако похоже на сугроб рыхлого снега.
- Все чудесатей и чудесатей! – только и осталось мне проговорить. Все произошедшие странности не укладывались в моей голове: невиданной силы сантехник, называющий себя Белым Кроликом; дверь в облаке, которая тоже не дверь вовсе, а кроличья нора; фиолетовое небо, красная трава, облака, похожие на снег – такого вроде не существовало в той, моей бывшей реальности. Меня схватили за шкирку, и подняли на ноги. Сквозь густой белесый туман кое-как разглядел лицо моего Кролика. Он протянул мне пузырек с изумрудной жидкостью со словами: «Выпей это». На пузырьке большими черными буквами было написано: «ЯД».