Сегодне у нас в программе внеочередной (в последнее время мне очень нравится использовать это слово...) ориджинал,написанный еще хреналеон времени назад.

Название: Из любви к искусству
Автор: [Madness-kun]
Фэндом: Ориджинал
Рейтинг: PG
Жанр: ангст
Саммари: «Это просто безумие их любви к искусству»
Дисклеймер: наконец-то все принадлежит не какому-то японцу, а мне любимой
Предупреждения: это практически яой, потому что ни завязки, ни кульминации, ни смысла в этом нет. А ГГ вообще суицидник.
От автора: На самом деле написано давно, просто перепечатать только сейчас дошли руки. На самом деле это просто набор бессмысленных слов, предложений и абзацев. К слову, если их поменять местами, то смысл не изменится.

Безумие из любви к искусству.
12 разрезающих небо молний, 12 на двоих, по шесть на каждого. Небо злится.
В две секунды колючая линия разрезает горизонт, разрезает на две неравные половины, и облака, смешанные с заревом, пунцово – красные, освещаются электрическим светом.
Дождя нет, и в тишине июньского воздуха раздаются барабанные удары грома.
Небо нависло над землей, разливая тяжелые, похожие на окунутую в чернила сладкую вату, темно – синие облака. Кажется вот-вот, да накроет все – дома, улицы, машины, скверики и парки, площади и фонтаны, деревья и дороги…
Воздух почти застыл, он вязкий и горячий, как раскаленная карамель, он лезет в легкие и застывает там. Не продохнуть, и в голову бьет это палящее огненное марево, вперемешку с городской пылью, слащавым запахом цветов и сырым запахом грома. И в глазах рябит, нет, там застыли миллиарды уходящих под землю изломанных линий.
Безумие из любви к искусству.
«Это так похоже на тебя»
Искаженное пространство – два кубических метра.
«Не говори мне, что я сошел с ума – слишком многие уже говорили».
12 молний поровну, нам с тобой хватит.
«Когда-нибудь я заставлю небо плакать»
Небо не злится, оно одиноко.
«Это просто безумие их любви к искусству»

Он закуривает горькую сигарету, и с неба бесконечной стеной падают крупные капли. Они скользят по стеклу, нарисованные детскими красками люди плачут красными слезами и стекают на подоконник. Косые потоки летят в комнату, разбиваются о пол.
Он следит за их траекторией, обжигает пальцы пеплом и гасит сигарету о стекло. Босыми ногами он шлепает по мокрому от дождя полу, скользя и хватаясь за шторы, достает с полки любимую кружку с видами на Санкт-Петербург. Он заваривает мышьяк, закусывает сушками, включает Сплин и медленно умирает.