"Как пахнет море я узнала далеко не на побережье.а за многие километры и часы от него.в комнате.залитой сочным светом лимона.А исходил он не от воды.Нет!Нет!От огня-плещущегося в фонаре совсем простом.только горящим в иной эпохе.
А лев был апельсиновым и источал оранжевый свет.как брызги солнца с твоих волос в мае на детской площадке высотой в два этажа в перерыве между ненужным и неживым.Переспелые черничные тетрадки.полные соком твоих мыслей.винные они с горчинкой.в присыпке из макового конфетти.Маки.политые кровью.сладость гранатовая.Сладость.Ты сжимаешь его и сок течёт по рукам.Запах кровосмешения..Каков он? Терпкий-как имбирный кофе и запретный.как дым сигареты рано утром.пока все спят.Скоро пробьёт три утра.Страшное время-так сказал Бредберри.Хлебная ягода.
У меня в руках последняя пленница пачки.только она молчит.Смеётся коварная.Будто оставляет мне все размышления в сыром виде.А они-кровеносные куски мяса.Тёплые вены.Жилы их болью переплетены.спутаны отчаянно.И не выпутаться мне из клубка-выпущу дымом.
А на руках сидит Маленький Будда.Он греет.Шоколадный мягкий комок спокойствия.Цепляешься за него и пытаешься забыть окружающую реальность.Пять минут четвёртого.мы ещё живы.А в ушах кричат киты беспокойные-они плывут на север.переплывая льдины.
Она похожа на мальчика времён битлов - движения.осанка.даже волосы лежат именно по-мальчишески.Ногти впиваются в руки.кровавые полумесяцы.от музыки больно.ох как больно"

спасибо вам за то. что вы есть.