Жить стихами? Что-то новенькое. Завтра приступаю к вязке большого длинного шарфа.

-Все-таки в Питере довольно холодно для разгуливания в арафатке, не находишь?
-я бы обошлась без шарфа. Но не без твоей заботы.
-А почему он так не может?
-может, потомучто он не любит?
-странный он однако...да и имя у него страшное...то ли хорек, то ли суслик...
*она села по-турецки у большого кованого камина*
-Не находишь, что он глупый?
-Дорогая Тео, неужели ты не догадалась раньше?
*он присоединился и стал набивать ароматным табаком тонкую, изящную трубку*
-Он считает, что это любовь. А для меня любовь - каждый узелок, сделанный с любовью для того, чтобы дать хоть частичку тепла... Кер, ну неужели так можно? Из больших глаз цвета кофе катились маленькие прозрачные капельки.
-Успокойся, милый. Наша любовь - наша столешница в кухне, наши баночки со специями, наши полотенца и вышитые салфетки. А его любовь - сотканная картинка из воздуха, скоро она обязательно растает...я обещаю..