Он вырос там, где солнце насажено на макушки самых высоких деревьев. Где тихо и тепло, где хорошо. Отец его, старый иссохшийся старик с морщинистыми руками, глазами цвета мертвой мыши с молоком, светящимися мудростью, не раз повторял ему:
-Вот вырастешь, станешь взрослым и уедешь в столицу…тебя там примут, денег дадут..
«Но как же так, денег…Я ничего ведь не умею…», - думал он, хотя и не очень волновался.
Время шло. Он все рос, наливался мякотью и любовался мясистыми плотными бочками…сочный он был…Потом пришло время.
Его забрали из родительского дома взрослые люди, бросили в машину и повезли неизвестно куда на старом микроавтобусе, который кряхтел и подпрыгивал, как грудь у школьницы на уроке физкультуры. От испуга он потерял сознание.
Последнее, что он помнил – яркий свет, свечи, дерево непохожее на деревья его родины с блестящими плодами, много людей, которые кричали «ура». А потом подошел маленький человек, взял его на руки и содрал с него кожу. Заживо. Нет, ему не было больно. Ему даже не было обидно, он вообще ни о чем не думал в тот момент. Просто миг – и всё, точка. А ведь он мог любить, мечтать, грезить о несбыточном…
Хотя какие к черту грёзы у мандаринов?!