Это чувство.

Чувство одиночества в переизбытке.

Его много. Оно не нужно. Оно существует.

Она поверит в то, что происходит и что было.

Но ее мысли останутся только с ней, пока пепел сигарет, что одна за одной будут сгорать, взлетит в воздух, унося ее проблемы, мечты, веру в то, что все будет хорошо, а он проснется.

Проснется он тогда, когда тот пепел рано утром залетит ему в окно и чуть обожжет его нежную кожу, что от холода покрывается мурашками, что покрывает его тело, что касалось ее румяных щек.

Ее щеки румяны, потому что она слышала то, что слышал не каждый.

Эти слова пронесутся по кошачьим рельсам, что заброшенны, что всегда тихи, когда пепел несет ее внутренное "я".

Ее улыбка будет казаться фальшью, когда он получит дозу одиночества, когда поймет, что ее нет, но что она будет, когда тот снимет с плеч груз страха.

Ее глаза будут сверкать от печали, что посещает ее вечерными утрами, которые образовало само сердце.

Она помнит.

А ты?..