Амур наш иногда промахивается. Иногда же стрела, пущенная прямо в цель, застревает. Застревает в страхах, сомнениях, обидах и прочем нутряном болоте.
Стрела застряла во мне в прошлом году. Болела. Болела сильно. В мае стрелу удалось вытащить. Осталась у меня в руках, заботливыми руками выкованная. И что с ней делать? Амуру вернуть? В Ангаре утопить? Себе на память оставить?
Сана говорит, надо вернуть Амуру. Когда тот проспится.

Вспоминаю я за весь этот год произошедшее и в особенности - боль свою - и меня накрывает горячей, пряной волной грусти, нежности и благодарности. Это, наверное, вкус отпускания, и он не горчит, он только согревает своей неизбежностью.

И в мгновение осознания этой неизбежности я ощущаю ещё и те изменения, что со мной за год произошли. С нуля начинается отсчёт какой-то другой жизни.