Чем больше мы нуждаемся в некоторых людях, тем больше они размазывают нашу привязанность словно шинами тысячетонных машин по скользкому асфальту, тем сильнее требуют от нас, чтобы мы однажды забрали их седца, насильно вырвав из груди, тем больше отталкивают нас в безлюдные пропасти электронных писем, безучастных букв, фальшивых эмоций и показных слёз, и заставляют носить шарфы цвета крови, чтобы хоть как-то разнообразить монохромность этого мира.

Мы стоим у вечно холодной реки наших разбитых надежд, невысказанных слов доверия, чёрно-белых, безумно и безотчётно печальных фотографий. Мы видим в её водах то, что уже никогда не станет былью, людей и существ, убитых нашими же руками, сломанных зеркальные отражения нас самих.
Это наша память. Она играет против нас в шахматы жизни. Всё, что когда-то было в прошлом, абсолютно всё гораздо лучше того, что есть у нас в настоящем.

А мы, дескать, по-прежнему, ни в чём не виноваты.