мы все - дети фантазий полубезумного старого бога, мы все - персонажи его сна. он спит в позе зародыша, завернувшись в пуховое одеяло, смешно причмокивает во сне, сжимает подушку морщинистыми руками, вздыхает и сопит. ему снимся мы, наш маленький серый холодный мирок, мысли каждого из нас, наше прошлое и будущее, а нашим настоящим он просто наслаждается, как наслаждаются хорошей историей. ему снятся наши вкусы, наши перемены в жизни, линии наших судеб, пересечения с другими его подопечными, наша боль и наши страхи, он придумывает наши воспоминания на ходу, а высоко в небе прямо над его головой (в потолке дырка, денег на ремонт нет) плывут пушистые ласковые облака, исчезая в синеве июньского неба. бог крепко спит, его мучила бессонница несколько вечностей подряд, потом ему попалась особо скучная книжка и он наконец уснул, и так мы появились на свет. ему снятся наши пытки, наши страны, наши нелепые войны, наши усталые глаза, наши ледяные руки, наши дырявые души, наши ничтожные проблемы и заодно - их решения, которое никак не приходят нам самим на ум, но скользят в его снах белой дымкой на заднем плане. ему снимся мы, наша мировая тоска, наше необъятное горе, наши анемичные мечты, наш снег как конфетти и как следствие, наш неизлечимый синдром вранья.
бог спит, а где-то неподалёку от него живёт и дышит не пылью, а летом настоящий, не придуманный мир,
но,
нам в нём места нет,
ведь мы - всего лишь дети его сна.