Ну, скажем честно, это было в те времена,
когда журавли и люди помнили свои имена,
(настоящие).
когда небо не сменило прекрасную кожу,
на ней были впечатаны красками
рецепты жизни без мук,
старые сказки.
Но оно всё же
сбросило кожу,
(как это делают драконы)
розы стали похожи
на полевые цветы,
и мир запах ложью.
И буквы законов
вдруг -
уже непреложные.
Понимаешь о чём я, друг?..

В те временами на высоких изумрудных холмах
обитали лисы, кому не ведомы слова "страх,
боль, разлука, несовершенство, потери".
Их шерсть оттенка бронзы была словно шёлк,
а говорили шёпотом,
и то - в суровые метели
и штормы - беспощадно-сильные.
Глаза цвета свободы, цвета северного моря
А запах - запах фиалок и пряной воли
лисы привыкли много лесить и холмить,
также мудрить и многоточить,
испытывая к себе острую жалость -
рваные грязные раны
от ржавых капканов
всё чаще
кровоточили,
мироощущение
давало сбой системы.
Вскоре волшебные лисы
остались лишь
в легендах и эскизах,
дрянное положение...

Но до сих пор мне сниться,
что в обветшалой сырой норе
живёт пятисотлетняя лисица,
не повинуясь ни небу, ни судьбе.

И если прийти к ней ночью
(она боится света
и вряд ли будет тебе рада,
а впрочем...)
она непременно сердито спросит:
"Чего тебе надо,
прошла уж та ярках осень,
когда я выдавала секреты!".

Ты скажешь: "Всё же. почему наш мир стал гнить?".
она откроет глаза, подумав "ну чем же здесь дорожить".
и скажет неразборчиво: "люди перестали лю..."
и впадёт в длинную спячку с ароматом свирепой зимы,
а ты уж додумайся, почему вянут цветы,
и как-то неуместно и глупо
всё чаще
звучит слово мы.