Желание сбежать от образовавшихся проблем, хотя, по сути дела, эти проблемы исчезнут сами собой надо лишь подождать, но пока я мечтаю свалить от них куда-нибудь подальше, где люди не будут вызывать санитаров скорой помощи при процессе высказывания им моих сокровенных мыслей, по ходу дела, я сам и решаю эти проблемы. У нас вечная зима, вечные снега, а потом дожди, и так вечно, а затем лето, и нет никакой весны, весна - это только слово, набитое на клавиатуре. Время течёт, время забирает мои идеи и слова вместе с собой, а всё всё равно так же. ничего не меняется, но теперь уже ничего не болит, не щемит, и не хочется бежать через всю площадь, забыв обо всём, только потому что краем глаза увидел нужного тебе человека, ох как нужного, ух как необходимого, а добежав до него, трогаешь ласково за плечо, и ба-бах, он оборачивается и врезает тебе прямо по роже, наивной и улыбчивой. В чём же дело? Это не тот человек? Тот. Просто отойди с дороги, не мешай никому, ты - идиот-идеалист, кому ты вообще нужен. Сидя дома и баюкая свежий синяк, убеждаешь себя потихоньку, что просто ошибся, что куртка похожая, а человек на самом деле другой, и так глубоко принимаешь своё враньё за правду, что не можешь позже сознаться себе в этом.
На кухне смех, на столе кровь магазинных магазинчиков, главное в этой жизни - уметь отвлекаться, уметь хоть на время забывать о своём бремени. Мы никогда не боялись не Смерти - мы знаем что там, осталось лишь вспомнить, но временами этот мир любит меня, правда это так редко, что у меня ощущение, что мир - это моя сварливая жена, на которую иногда накатывают приступы нежности, особенно после принятия на грудь спиртных напитков.
Мне заявляют, идеальных людей не бывают, ты глуп, в тебе нет искры, нет изюминки. Горечь остаётся где-то внутри не выжатым океаном, раньше я бы разбил зеркало, ну или проклятый телефон, теперь всего лишь пялюсь в экран, и оправдываю себя: Всегда хотел быть частью неба, частью воздуха, чего-то такого, чтобы никто не задевал скрытую внутри хрупкую птичку, не говорил ей: А ну уйди отсюда,тут нет пищи для тебя! Я, что ли, костёр им, чтобы искры выбрасывать? Или может, кекс пасхальный, чтобы изюмом изобиловать? Извините пожалуйста, но я - это я, попрошу не разбирать меня на составляющие и не путать историю ай си кью с бумажными письмами.
А мне говорят, что с каждым человеком можно говорить о чём угодно, я никак не могу донести до мозга этого человека, что я не могу поговорить с каждым о том, какие драконы водятся на севере, а какие мандрагоры капризничают на юге, о том, где море солоней и почему, не могу рассказать ни об ракушках, ни о деревьях с невиданными плодами, как не мог пояснить каждому прохожему, что он не понравился фениксу, и теперь на его пиджаке белое пятно, ха-ха, а он обвиняет голубей. Простите, в нашем городе нет психушки, я сижу дома и думаю о том, что изюм мне в принципе не нравится, что по мне так курага вкуснее, но если он так хочет, чтобы во мне появилась изюминка, то я прямо сейчас пойду на кухню и сожру целый пакет изюма, надеюсь, он будет доволен.



Девочка, нельзя так, здесь шесть миллиардов людей,
И если плакать, сморкаясь в юбку, по каждому,
То перестанешь что-либо чувствовать, станешь пустой,
И больше не будет голода без отсутствия тепла, дурной жажды,
Такой, что сходишь с ума, не ходишь домой,
А только ожидаешь Его прихода в палатке возле дверей
Его дома.

Девочка, под твоими руками распускаются фиалки,
Журавли приносят тебе еду,
Это аксиома,
Но спроси у учёного или гадалки,
И ответят тебе на беду:

Мы любим тех, кто нас нас посылает,
Кто бьёт головой об стол, ругая,
Это такая фишка - любили бы тех,
Кому мы тоже дороги, вех
Жизненных не узнавали бы.
На бытовых карнавалах.

А будешь долго по нему плакать - ослепнешь.
И замуж тебе не возьмёт твой будущий муж,
Которого ты терпеть заранее не можешь столько лет,
Потому что - в тебе великая сушь.
Ты ожидаешь у чужой двери того,
Кто об косяк тебя ударит и ругнём матом,
"Ты не та единственная, уйди, чертовка!
Сколько можно тут ошиваться? Ах, мало?
Сейчас ещё синяков прибавлю!"

Как же ты вообще в него влюбилась?
Я бы устроил на него травлю,
Но ты не говоришь мне "помоги".

Не волнуйся, через много лет, ты станешь мужу готовить котлеты,
Думать: "какой урод!", и тайно вздыхать над медальонным портретом.

Кто-то высоко-высоко наверху считает, ты недостойна любви.
Зато муж хороший , дом полная чаша.
Не мечтай, о другом, не надо. Лучше скажи "Помоги".