Бел мой конь,
на ощупь – гладок,
что кость икон.
Остр мой меч,
внезапно летящий снег.
Щит луны –
давно отраженный свет,
а перевязь солнечная –
далеко:
то восходит, то снова
спускается злат-венец,
прилипая к вскудрявленным волосам.
Ни метель, ни дева,
ни друг, ни льстец
не коснутся следов, что оставил я сам.