Я спрашивал свою смерть,
где так долго гостит.
Она отвечала: «Здесь!
Не веришь – запри свой скит,

и медленно мы пойдем
туда, где ждет тебя гром».

Я спрашивал свою боль,
когда настанет зима.
Она отвечала: «Соль
всегда обуяет сама,

а, если сладостей ждешь,
то ветер – верней, чем нож».