А снег всё прибывает и прибывает.
Утром он лежал на земле просыпанной солью,
прятался в траве, жался к корням каштанов
непрошенной, нерастаявшей манкой,
которую не склевали ни птицы, ни люди.
Теперь он метёт и поёт,
всё терпит, всему верит, всё переносит,
всему радуется - летит и падает;
а ему рады лишь те, кто его любит и ждал
не просто потому, что "зима" и "пора бы уже наконец".
К вечерку ему будут не рады застрявшие в пробках,
поскользнувшиеся, лежащие навзничь под ледяной коркой,
а ещё те, кто насмерть замёрзнут в Москве этой ночью
их будет гораздо больше, чем в "Хромой лошади".
Но снег - дух легкий, всеубеляющий, светлый,
легкокрылый, преходящий и попирающий пустоту,
пленитель дворников, затворников радование...

Москва 7.12.09