Сознанье напрягаю
и западаю в грусть:
какая ты больная,
моя родная Русь!
Широкая, как поле,
зелёная, как луг,
и я тобою болен
с рожденья, а не вдруг!
Тебя хлестали войны,
знобило от пальбы,
и полон твой подойник
осколками судьбы;
моя судьба, иль чья-то,
истлевшая давно –
достаточная плата
за новое кино,
где скачущие титры
о нас не говорят,
где краски на палитре
разлиты наугад...
А мы не только жили,
мы и сейчас живём,
сквозь прелести идиллий
не рвёмся напролом
и, сберегая терем
от собственной тоски,
впечатываем в двери
секретные замки.
А ты лежишь простынкой,
нетронутым холстом,
калинка ты малинка,
берёзка над мостом!
Тебя любить бы вечно,
лелеять ночь и день,
да жаль, моя сердечность
шершавей, чем кремень;
прости меня за то, что
перегорел дотла,
пока бежал по кочкам
за крохами тепла...
И.Белкин