Тебе остались лишь шипы, прости.
А аромат чужим относит ветер.
Нет, не живу. Я сохну — ты заметил?
Мне участи героя не снести.

Пусть снег метет над хилым стебельком,
Пусть солнце допалить меня захочет —
Пришла пора, и хрупкий путь мой кончен.
Не страшно — я светила огоньком.

В чужой судьбе, возможно, прорасти
Душе моей удастся на рассвете.
А ты — живи! Будь счастлив, словно дети.
Прости меня! Прости, прошу.
Прости…