Я смеюсь от того, что скучно.
Я плачу от того, что скучно.
Ни капли силы воли.
Да и не хочу.
Глупые, бессмысленные попытки.
Оценивая реально свои знания, я знаю, на что я годна.
Более того, я знаю, что будет дальше.
В разных вариантах.
Достигну я своей цели, не достигну - будет скучно, меня ничего не устроит, ничего нового.
Хватит сил - стану лампочкой, но сил не хватит, поэтому помру в скукоте, как собака в конуре.
Скучно. А хочется порывов, беготни.. Хочется прыгать до потолка, рыдать, чтобы судорогой сводило тело...
Жизни, жизни хочется.. И не придуманной, а живой жизни. Живой, настоящей, которая дунет в тебя своим кислым воздухом из легких, обнимет когтистыми лапами и бросит в коричневый от пыли и грязи воздух, чтобы захлебнуться, чтобы умереть, но в полете, но в мечте, реальной, не заоблачной, не греющей душу в скучные вечера, а будоражащей до мозга костей, до дроби в зубах.