Куча битого стекла
И за мушкой вдоль окна
Голос улиц убрала
Бьют в висках. Бетон. Стена.
Пафос жестов. Неба скрип.
Чёрно-синий замше-клип.
Мороз не дышит дымом. Зря.
Чья-то я, но не своя.
Стынет кровь, а газ течёт.
Он сказал, что всё поймёт.