Вчера был ровно год после смерти дедушки. У бабушки дома собралось много людей. Но мне как-то было не по себе и практически всё время я провела в комнате дедушки. Сидела у стенки возле его кровати обняв руками колени, слушала воспоминания из соседней комнаты. И беззвучно плакала. Я вспомнила его глаза - карие, а ближе к зрачку - серые. Вспомнила его большие руки. Он говорил, что я буду хорошо водить машину, давал мне красивые листы бумаги для рисования мелками, собирал на даче оранжевые цветки "ноготки", давал мазь от укусов комаров "Звёздочка", называл снегурочкой, делал вино и в его комнате всегда стояли бутли со шлангами для производства того самого вина. У него всегда всё было на местах, всё в порядке. Он знал, что будет с политикой и экономикой, всё, что он говорил - сбылось. Дедушка был чрезвычайно внимателен ко всем - звонил и поздравлял с праздниками своих друзей, одноклассников, однокурсников, учителей, знакомых по работе. Ещё у него были больные ноги. Но ходил до последнего. А ведь в молодости он был спринтером, одним из лучших в университете. А ещё мы с ним говорили по душам, лёжа у него в комнате. А сейчас я сижу возле его кровати на полу и реву.

Дедушка, я так по тебе скучаю...