Он снова лезет в дурацкие мои сны,
Я все стучу в закрытые его окна.
Экстраполировала вопросики до весны,
Стою под душем часами и тупо мокну.

Он все равно заметит, не сделав вид,
Я снова в нервы и спорт, и чего же боле?
Я жду его здесь, и сердце мое болит,
Но километры не чувствуют этой боли.

Ему пишу в онлайне, пока засну.
Неоткровенен, холоден, зол и взросел.
А я пытаюсь втиснуть меж строк весну,
Хотя какое дело ему до весен?

Он пропадает, словно вот так и надо,
Волнуюсь, плачу, нежности все пишу.
Я тренирую строчки, наряды, взгляды,
А главного все никак, да и не спрошу.

Его угадывать больно, ужасно, зря –
А возвратиться, вычеркнуть все – так давно не в сказке.
За все свои ответы себя коря,
Я думаю: «детка, а вот тебе и встряска»

Уехать далеко. Одной. Забыть.
И перестать о нем думать. Правда.
Любовь накрыла. А, прежде, чем накрыть,
Лучше спросила бы: «Это надо?»
(19 марта 2009 г.)