«Прощай,мой дорогой,мой единственный,мой последний…Прощай,Д…»
Он всегда называл меня просто «Д». Когда он так громко звал меня,люди думали,что это моё имя начинается на букву «Д».
-Тебя зовут Дэвид?
-Нет.
-Джонатан?
-Нет. Меня зовут Греминвальд.
-ЧЕГО?*в эту минуту кто-нибудь из людей обязательно шарахался от меня в сторону*.
-В честь дедушки.
-Ну,ты и придурок!
А мы с настоящим Д были счастливы. На самом деле,меня звали просто Алекс. Его,моего настоящего Д, звали Дериалом. Он называл меня «Д»,друг.
Мы дружили лет с девятнадцати. Как раз тогда,когда оба решили поступать в колледж, в окрестностях Лондона. Я не был первым модником,умником и красавцем. А он был. Хотя, он ненавидел шумные компании. У него был потрясающий взгляд,хотя,цвет глаз я не вспомню. И эти всклоченные волосы,и дурацкие бусики на шее, которые он всегда оберегал. Даже когда на нас напали хулиганы,и отбиваться было нечем,и нас сильно избили,Дериал прохрипел лишь одну фразу:
-Бусики…Не рвите их…Пожалуйста…
В тот день,а было раннее мартовское утро, я прогуливался по территории колледжа. У меня была*да,и сейчас осталась* дурацкая привычка:смотреть себе под ноги,ковырять носком землю,и ещё я зачем-то покусывал левый уголок губ. Глупо,правда? И мой Д так думал…
-Парень,у тебя ужасные ботинки.
-Что,простите?
Я оглянулся: сначала он показался мне ниже своих 185. Руки в карманах куртки, джинсы специально потерты, да и его ботинки были не в лучшем виде…
-Твои тоже жуткая дрянь,- сказал я серьезно, насупив брови.
-Я знаю. Поэтому и подошел к тебе. Ужасно раздражают эти пижоны, которые начищают свою обувь до ослепительного блеска. Они так хотят скрыть свои грязные ноги?
Я хохотнул.
-Алекс Кемпсон.
-Дериал Нейтон.
-Ты из Лондона?
-Угу,вот,ведь жуткая дыра,не правда ли?
-А,по-моему,это вполне пригодный город для жизни…
-Прости,Ал,ты милый малый,но…тьфу! Как там можно прожить? Нет-нет,вот накоплю денег,и уеду…
-Куда,в Манчестер? Ну…А,что,мой дядя сделал там неплохую карьеру…
Он смерил меня таким взглядом, каким сейчас я смотрю на свою 89-летнюю бабулю в маразме…
-В Мали,чучело. Меня манит только Мали. Солнце,песок,пустыня… Никаких туманов,дождей… И этих автобусов,которые движутся на тебя,как метеориты…
Во всем он был необычен:имея обеспеченных родителей, учился на искусствоведа, был красив,но не встречался со всеми девушками подряд. Я был его полной противоположностью, но он стремился быть не с модными и лучшими,а со мной.
-Дер,ведь ты такой популярный…
-Я,что,картофельное пюре с рыбьим филе?
-Нет…
-Вот,это популярно. И всегда было и будет популярно. Потому что это вкусно. А я очередной,пришедший сюда непонятно откуда. И когда-нибудь я уйду непонятно куда. Нет,лучше уеду…
-В Мали?
-Ал,ты сегодня ничего тухлого не ел? В какое Мали? Все мы когда-нибудь уедем непонятно куда…
-А почему уедем? А не уйдем?
Тогда он посмотрел на меня так серьезно,как ещё не смотрел никогда.
-Нет,Алекс,я верю,что когда приходит время,каждый из нас садится в лодку,и уплывает.
Он замолчал. Господи,каким же странным малым он был. И есть. Я верю,что есть.
Сколько всего мы пережили,и перечислять страшно! Он всегда был независим. Он был отстранен. Я был не он. Я рано женился, обзавелся семьей. Мы с моей Мелани уже имели двух сыновей-близнецов,когда в дождливый июньский вечер,раздался звонок в дверь.
Надо сказать,что к тому времени,я мало,что знал о Дериале. Вроде,он уезжал из Англии. Куда-то на север Франции. Он часто писал мне,но все его открытки не имели адреса. Он называл их «приветы из ниоткуда». В одном из письме он написал мне: «Дорогой мой Д. Это мой очередной привет из ниоткуда.Какая разница,где я. Главное,что я ещё не уплыл».
-Кто там,Ал?,-крикнула Мелани из спальни.
Я нащупал выключатель. Черт,лампочки опять перегорели! Пришлось открывать дверь в сумерках. На пороге стоял Дериал. Мокрые волосы искрились под слабым светом уличного фонаря, он промок насквозь. И он улыбался…Да,он улыбался…
-Дер,дорогой! Проходи,я налью тебе чаю! Или кофе? Знаешь,моя Мел - ирландка,какой кофе она готовит!
Он мягко улыбнулся,обнимая меня:
-Спасибо,Ал…Нет,я тороплюсь…
Он молча посмотрел на меня,и ушел. Я ещё долго смотрел ему вслед, а он не обернулся. Он вообще никогда не оборачивался…
Через два месяца я получил «привет из ниоткуда» со строчками прощания. И я не знаю:уехал он куда-либо или нет? Я ничего о нем не знаю. Но,я чувствую его тепло,и мне от этого становится только лучше…