мы дилетанты. жалкие бездарные дилетанты. графоманы, демагоги, выёбщики. наш кругозор, интеллектуальный уровень перестает расти и расширяться примерно после окончания школы, даже раньше, приблизительно в тот период, когда в поле нашего зрения попадают алкоголь, секс (чтобы не быть столь циничной, воспользуюсь эвфимизмом - личная жизнь) и, конечно, работа. постоянная и бесплодная работа.
хлеб насущный и заботы о его добывании. мы перестаём расти, оставаясь на мелководьи скудного бекграунда. и этим остаёмся довольны, поскольку в первую очередь нас заботит карьерный рост и обустройство личной жизни. это наывается прагматизмом, зрелостью...и ограниченностью.
я пишу это в четыре часа ночи, "интеллектуалка", не читавшая Фауста. я чувствую: слова не те, которые нужны, как я это называю, мертворождённые. но вы меня поймёте. барахтаясь в своём дилетантстве, опьяняемом за ужином пришедшими идеями, мы склонны считать, что научились плавать, в то время как не ушли и на 10 метров от берега. и нас не манит, не манит линия горизонта...
я пишу это между делом, читая Анри Труайя, пытаясь отличить subjonctif от conditionelle. от природы у меня не бог весть какие способности к языкам, но почему-то на пороге совершеннолетия мне захотелось уплыть дальше. в подлинную, а не самопровозглашённую интеллектуальную элиту. может быть, от отсутствия "личной жизни" и наскучившего шаблонного ощущения нетрезвости.
the man's greatest tragedy is that he conceive the perfection, which he cannot attain. это о чайльд-гарольде. и о всех нас, мыслящих, но бессловесных.
П.С.: что меня восхищает в Илье, так это практически свободное знание двух языков. что возмущает - чтение комиксов на парах. кроме них он вообще мало что читает. мальчик безо всякой претенциозности. что же, он имеет право смеяться над изобретателями велосипедов.