творческий пиздец. никогда не буду писать хороших стихов. эти проблемы с размером...не умею!
но это не важно, в смысле важно, но раз не дано, то не важно. этот КТО-ТО занял всё моё сознание, думать ни о чём больше не могу! пройдут эти пустые студенческие годы, а потом только успевай считать верстовые столбы лет. как всё же верно: в жизни имеет смысл только аскеза, любовь, творчество и самоубийство. сейчас я живу именно аскезой, постоянным напряжённым ощущением никчёмности. любви нет. но в мире, где умерли все надежды любовь приобретает абсурдное звучание - важно количество, не качество. главное - обмануть себя и поверить, что любишь. и всю жизнь так. под тонким покровом лжи.
я хотела бы, чтобы вокруг меня было много людей и ни одного близкого. может, просто легкой жизни хочу? начиталась. сейчас я намеренно отдаляюсь от всех, отъединяюсь в своё логово, где под ворохом дней запрятана у меня мечта - этот КТО-ТО, уже даже мне не знакомый. тешусь. тобой тешусь в схватке с баналом. прототип я не лоблю. хотя в 17 лет любви мало кому на долю выпадает. хочу абсурда, надорванности хочу, пьяного шепота на рассвете! бесцельность. бессмысленность. безвременье. а май по заведённому расправляет зелёные крылья.
стоит учится только лишь для того, чтобы потом, потом, потом реализовать свою мечту об одиночестве. ведь поэта из меня не выйдет, а проза - фу, не хочу. но как, как, если перед глазами твоё лицо, живое, как настоящее! но, увы, только лицо, только лицо...
а даже не смогу сказать об этом путём. это сомнение - единственное, что меня удерживает. играть? а разве мало игры помимо этого?