Правда в каждом из нас. Но где мы? В каждом когда-то жил ребенок — он мог, словно рентген, просветить насквозь поо- бедавшего удава. Или увидеть живого барашка в коробке, нарисованной на бумажном листке. Но главное — он знал правду, он знал  все как есть. У него не было двойного дна. Он сам был и маленькой планетой, и космосом вокруг нее. Он был всем, самой жизнью. Но где он теперь?...

Очень удобно обвинить другого человека в том, в чем, на самом деле,
ты сам виноват. Если бы Маленький Принц любил свою розу, то он бы
не принимал всерьез ее игру. Он бы говорил с ней о ней — от сердца к сердцу.
А если бы роза любила Маленького Принца, то она бы не боялась ему доверять.
У них вместо жизни игра получилась... Игра. Они не друг другу врали,
они в первую голову сами себе врали. Это страшно.
Оба мучились, и оба мучили. А жизни настоящей у них не было.
Потому что, когда ты не честен с самим собой, жизни у тебя не может быть.
Когда Маленький Принц понял это, он и покончил с собой...