...она умерла оттого, что хотела любви без меры и без предела...
пусто и по осеннему грустно.
мы никогда ничего не сможем оставить как есть, мы никогда не сможем сделать лучше чем это возможно.
и поэтому в моем мире, под всей поверхностью огромного неба и над деревом, что роняет на тебя белые лепестки, идет дождь.
и его капли мерцают сквозь отражение моих слез в зеркале и перемешиваются с робкими прикосновениями к черно-белым клавишам фортепьяно...
мы никогда не сможем все оставить...
и поэтому моя мечта превратилась в желтую и ветхую страницу ненаписанной книги...
и в последнем варианте этой книги не будет ни упоминания о тебе, ни следа от моей любви.
бумага не помнит историю.
она помнит лишь краску.
и эта краска жаждет испробовать моих слез и моей крови.
радость для нее также горька, как горький и едкий дым сожженных надежд...
радость для нее так же сера, как промозглое ноябрьское небо...