Какой-то мрачный стишок пришел в голову, без смысла и снова за сигареткой...

Не хочу я шляться по погостам,

Там темно и сыро может быть,

Я не гот и не какой-нибудь отросток,

Я живой и мне не все равно.

Мертвецы и вурдалаки стынут,

Там не дышат и уже давно,

В тех могилах ничего не слышат,

Там так тихо, нету никого.

Так, присядешь на скамью сырую,

Поглядишь на памятники лет,

Вспоминаешь, было, жизнь былую,

Тех, кого уж с нами нет…