Серые капли дождя летели с неба со скоростью света, развиваясь вдребезги об твердый асфальт злого города. Влага не впитывалась в почву и не давала пищи растениям; она лишь размывала кусочки земли в грязь и заполоняла скользкий асфальт, дабы все кому не сидится дома в такой непогожий день намочили свои беспокойные ноги и не вылазили из постели еще как минимум неделю. Реквием по мечте, музыка столь подходящая к этой картине, сколько и неудачная по названию для того, что мучает сердце. Дождь медленно кончается, но вода никуда не исчезает и продолжает отбивать желание выходить на улицу. Спать не просыпаясь.. Что еще можно делать в такую погоду? Спать не просыпаясь.. Все то же самое, что люди делают всю свою сознательную жизнь, лишь иногда пробуждаясь, дабы оставить след своего существования, и спать дальше, пока сон не сменится на вечный.
холодно. Осень. Этот проклятый дождь и прекрасно задумчивый реквием никогда не помогут поднять настроение. Но эти звуки могут разбудить, словно назойливые соседи, решившие выяснять отношения глубокой ночью. И ничего не остается делать, как пробудиться и слушать этот спор, неясный, но из любопытства жутко интересный. Человечество, в целом, никогда не изменится.. Измениться может только человек.
Желтые листья порывами ветра залетают на остановку и сдувают мой зонт, стараясь унести его подальше, чтобы кинув в лужу, оставить его гнить и мокнуть, а после выкинуть в подарок бездомным, если конечно он еще не будет в настолько ужасном состоянии, что даже убогие мира сего откажутся от него. Легче на время спрятать зонт, и немного промокнуть - с собой ничего страшного не случится, а вот зонт жалко. Маршрутка, скрипя погнутым бампером, остановилась напротив меня своим забрызганным желтым боком. Как раз то, что мне надо.
Говорят, что хозяйку определяют по кухне и туалету. Внутри маршрутки, похоже, был и туалет, и кухня, и спальня вместе с рабочим кабинетом. Декаденс для одного человека, а не для мира - мир его просто не видит.
Сквозь мокрое запачканное стекло маршрутки улица размывалась, обретая причудливые очертания, словно в опьянении глазные нервы потеряли чувствительность и видят не то, что видят нормальные люди. Это видение мира усыпляет, вместе с потряхиванием автобуса. А прислонившись к холодному влажному стеклу, получаешь этим самым стеклом по голове, откатываешься от стекла с поникшей головой и закрывающимися глазами, думая о таких мелочах, как не заметит ли кто нибудь как ты заснул, или не будет ли выглядеть смешно твое обмякшее тело, мотающееся под ритм тряски машины, в конце концов засыпаешь, утомленный однообразной и совсем не радостной жизнью...
Тишина. Это сладкое слово для одних, другим причиняет исключительные муки, заставляя кричать, мычать, смеяться, лишь бы только избавиться от давящей тишины. Но я не боюсь ее. Она позволяет погрузиться в себя. В моих снах всегда властвует царство тишины, нарушаемое лишь чьими то необдуманными фразами, вырывающимися из горла, и разлетающиеся по всему мирку, созданному внутри моей головы, пускай и отражающим все то, что мне приходится переживать в той жизни, где среди спящих я - один из немногих пробудившихся на время...