Обидно быть богом. Я не хотел бы быть богом:
люди тебя избегают, боятся, не смотрят в глаза.
Любое твое откровение всяко выходит им боком
и все твои письма к ним почтальоны приносят назад.

Тебя и клянут, и хвалят, но чаще бессовестно льстят,
ищут расположения, клянчат ненужных вещей┘
Однажды ты понимаешь: и тысячи лет спустя,
всё будет точно так же. Только еще горячей

и искренней будет ненависть самых лучших из них.
Но на этих-то ты не в обиде - на них-то как раз и нет!
Ведь только они и знают, зачем этот мир возник
и кто ты на самом деле в этой мышиной возне.

Но, даже они не спросят, как у тебя дела,
просто по-человечески: нравится ли тебе
века напролет равновесить чаши добра и зла,
этот блядский баланс народных любовий и бед?

Ты ищешь в толпе человека поговорить по душам┘
Вот, кажется, этот - поймет! Но и этому только автограф┘
И хочется быть котенком, спящим внутри беляша,
хочется верить в кого-нибудь, хочется верить в то,

что смерти не существует, и после всего будет рай,
нужно только молиться и соблюдать посты┘

Но, спотыкаясь о мины, дети так тяжело умирают,
что ты не можешь простить себе
того,
что у них
был
ты