местные дети любят играть в снежки, многие уже умеют лепить снежную бабу,
а злые мужики с усами прут мешки, щедро посыпают мир наиболее слабых.
зима. холодно. люди замерзают и снег двух видов выпадает,
столицу заносит двойная вьюга - одну приносит с севера, вторую нам привозят с юга.
один снег нам дарит небо, второй везут Деды Морозы - таджики и негры
с подарками в недрах своих желудков, либо большими фурами с последним урожаем фруктов.
тут идёт расфасовка продукта, подготовка продукта к московским муткам,
этому способствуют погоны на серых куртках, обеспечивая безопасность снежных маршрутов.
я видел снег позапрошлым летом, почти забыл об этом, просто мысли рождают куплеты,
и вряд ли меня можно назвать поэтом, просто я на этом два года где-то убивал кеды.

подарков ждут все: девочки, мальчики, фуражки, начальники, злобные хачики,
святые источники, красные шапочки, больнички. ой, мамочки.

а летом и осенью всё вроде как бы затихло, эти все бросили, тех вроде как бы не видно,
прикольно наблюдать - начинают снова вылезать, спалиться боятся, но не особо стесняются.
для интереса решил пробить на днях - всё ровно, пять сек., офигительный, в камнях.
тут предпочтительней оставаться зрителем, это не остановить, я вспоминаю про родителей:
чего они только не видели из квартиры пропадали стерео-, видео-,
золото, телефоны, тостеры, кофеварки, столовое серебро и кожа даже, когда жарко.
арбат. в пакете бабушкина икона, бля, если б видел меня кто-нибудь с района.
но скупщики предлагали слишком много не впарил - висит на месте, слава Богу!
выхино. в холодном подъезде жду барыгу, на кумаре без копейки, прошу в долг половинку,
облом, меня корчит, два часа ночи - метро кончилось выбирайся отсюда как хочешь.
вышел из подъезда, там местные, ну те, что из другого теста: один PitBull, один Lonsdale и два Everlast'а,
что было дальше интересно?

доктора, шарлатаны, гипнозы, йоги, иглоукалывания. все всё знают, и все в один голос твердят,
что восемь из десяти ребят у них выздоравливают. я не говорю, что я красавец, типа справился,
и сейчас ничем не убиваюсь и мало ли, в холодный зимний вечер
захочу погулять налегке по Замоскворечью. встретить красную шапочку, пьющую из Святого источника,
упасть на лавочку в парке Репина, вспомнить как плющит и залипнуть часа на полтора.

еле дышу, днём питаюсь дымом, а по ночам пишу, о том, что вижу. пишу о том, что вижу.