В голову приходят много всякий мыслей. Там на улице уже совсем не лето и люди одеты в темное и скучное. Мало ярких вещей, я не вижу улыбаются ли люди, но думаю, что врят ли. Облака висят очень низко. Все такое вязкое. Кажется, что воздух можно потрогать руками, или даже пожать ему его влажную руку.
Но одня моя рука занята сигаретой. Любимый кент. Пачка в день. Больше-меньше, неважно. Курю
А люди ходят там внизу, под моим балконом и тже о чем-то думают, и кто-то даже курит со мной в один миг. Интересно, они задумываюися сколько в этот миг совершают те же самые движение в мире, в стране, в городе, на этой же самой улице.
Курю...