Родилась 2 июня 1937 г.

Мне не понравился пост Василия Иванова о Юнне Мориц, и я хотел высказаться по этому поводу в комментариях к его посту, но не смог этого сделать, потому что получил замечание FB о том, что в моём тексте много "line breaks". Поэтому помещаю свой комментарий здесь.

Очень легко называть Юнну Мориц сумасшедшей, свихнувшейся, жертвой деменции (Господи, каких только эпитетов не придумывали для неё!), но она как была поэтом, так им и остаётся. Наряду с политическими стихами, она пишет и стихи лирические, которые никак не умаляют её таланта (привожу несколько её стихотворений этого года). Антиукраинские настроения Юнны можно понять: она никак не может простить злодейства украинцев по отношению к евреям во время войны 41-го года. Всё забывается со временем, многое прощается, но не у всех, пример тому – Юнна Мориц. Согласен – её злобные политические стихи во много раз хуже стихов лирических, они звучат так, будто бы даже не она их писала. Впрочем, она в этом не одинока. Достаточно вспомнить стихотворение другого замечательного поэта – Иосифа Бродского с его "На независимость Украины", такое же злобное, хотя никаких претензий к Украине у Бродского быть не могло. Что касается отношения Юнны к Западу - об этом можно говорить отдельно. Я вполне согласен с Дмитрием Быковым, который сказал: "...очень долго Юнна Мориц была одним из крупнейших русских поэтов. Почему я о ней взялся говорить? Потому что выбросить её из контекста 60-х, а особенно 70-х годов совершенно невозможно. Она занимала важное место, и лишить ее этого места не может никакое ее поведение в последние 20 лет. Это не вопрос нашего с вами мнения, а это вопрос объективно прекрасных стихов. И эти объективно прекрасные стихи у нее существуют. Почему же мы не можем брать у любимого поэта то, что мы любим, и отбрасывать презрительно то, что там ненавистно и смешно. Понимаете, когда вы видите шиповник, вы же иглы не жрете? Или облепиху? Вот и здесь такая же история."

Несколько стихотворений Юнны Мориц этого года:

***

Созвездий письменность, и солнца, и луны,

Дождя и снега, рек, и ветра, и волны,

Листвы, травы, лягушки, птицы и зверья,

И в этой письменности – тайна Бытия!

Такая письменность – для зёрен и корней,

Для всех времён, для всех имён. ночей и дней,

Для всех морей, и океанов, и лесов,

Для всех молчаний, всех звучаний, голосов.

Такая письменность – дыхание Творца,

Цветов пыльца, крылатых бабочек пыльца,

Пчелиный мёд, и яд змеиный для аптек,

И каждый плод, и всех расцветок человек.

И в этой письменности – всех событий суть,

Которая – священных смыслов путь,

Где силы высшие присутствуют во всём,

Что в этой письменности мы перенесём

В любых значеньях, в переносных и прямых,

В иносказаньях, не забудем и про них, –

Иначе письменность , где живы ты и я,

В быту окажется не тайной Бытия,

Не той душой, бессмертной, что Господь

Вдохнул с любовью нежной в нашу плоть

И в эту письменность, где мы с тобой – внутри,

Как речь родная, – хоть с небес туда смотри!

*  *  *

Когда валяешься в снегах

И, глядя в небо снегопада,

Свободу обретаешь взгляда,

Где небосвод в твоих мозгах

Ритмично белизной лучится,

Волнистым светом снеговея, –

Тогда твоя душа-Психея

Поёт без слов, поёт, как птица!

Младенцы так поют, пока

Язык преджизненного пенья –

На той космической ступени,

Где нет земного языка, –

Где у младенца родничок

Трепещет в ритме тайны высшей,

Поёт которая под крышей, –

Сквозь эту крышу свет течёт,

Поющий свет небесной речи

Младенцев, птиц!.. Поющий свет –

Без слов!.. Пути другого нет

Для пенья слов по-человечьи.

*  *  *